les heures creuses

 tu fais une liste de choses à faire

et puis tu la perds

moi j'ai retiré le mors

des dents de la mort

et ça infuse et ça macère

rien ne se crée, rien ne se perd

et tout secrète et digère

heures perdues et temps morts

plus rien ne rentre, plus rien ne sort

mais ça commence à sentir fort

ça sent la mort

et depuis soixante-seize

dans son anachorèse

il vit dans un lit de braise